CHAPTERS:
The chapters of this story are published live for collaboration development
purposes, with a sequence derived from the
Chapters below, supplemented with other (unpublished) writings as we
progress. The final order for the proposed screenplay may be the subject of
additional drafts to suit production of the final movie
(producers/directors/actors). To be in a position to gain an idea of style
and potential box office, please request a copy of our Kulo-Luna (draft)
screenplay. See our terms and conditions. The script version of these
Chapters will not be published, but will be available as with Kulo-Luna, on
request.
510,30’N, 00 –
LONDON, SCOTLAND YARD
Un rayon de soleil glorieux perça les nuages de pluie bien au-dessus, illuminant la partie sud du parcours du club Giles Westhorpe. C'était un dimanche matin anglais typique, les cloches de l'église sonnaient et une légère brise jouait dans les arbres voisins, faisant bruisser leurs feuilles de temps en temps.
Un homme grand et légèrement en surpoids, vêtu d'un cardigan crème pâle et d'un pantalon à carreaux, s'alignait sur le treizième trou pour le putt de sa vie. Juste au bon moment, un rayon de soleil supplémentaire a mis en évidence les dépressions du green, comme si un directeur avait donné le signal d'action. Il a mentalement tracé un parcours théorique et a balancé son club doucement et avec assurance. La balle a filé vers la gauche de la marque, a viré à droite, puis est revenue sur le parcours au dernier moment, pour rouler directement dans le treizième trou. Quatre sous le par : une chance incroyable et sa meilleure performance à ce jour. Il se sentait euphorique et a presque dansé une gigue.
Le commissaire en chef Harry Holland était un homme occupé. La seule occupation paisible et l’amour de sa vie était une partie de golf. Cela lui permettait de rester sain d’esprit dans un monde fou de crime et de corruption. Le dimanche était le seul jour où il s’adonnait à sa passion. Les beuveries au club-house le tenaient également loin de sa femme jusqu’au déjeuner de l’après-midi. Bien des crimes étaient résolus au dix-neuvième trou. Il ne restait plus que cinq trous à faire. Puis, de façon inattendue, son bipeur s’est mis à sonner. Il aurait éteint ce maudit truc, mais le règlement était le règlement. Il baissa les yeux sur le message à l’écran : « Vous devez appeler d’urgence le Yard. Flannigan. »
Mince. Harry savait que s’il n’appelait pas, le suspense ruinerait sa partie, et que s’il appelait, cela ruinerait probablement aussi sa partie. Il sortit un vieux Blackberry de la poche supérieure de son sac de golf et composa le numéro : Yard. Trois sonneries plus tard, Shaun Flanagan répondit.
« Monsieur. Nous avons eu une effraction. » « Quoi ? » dit Harry, qui sommes-nous ? »
« Le Yard. Je sais, Monsieur. Non seulement c'est vrai, mais vous ne devinerez jamais ce qu'ils ont pris ? »
« Allez-y. » « Monsieur, la seule chose que nous avions promise au public ne pourrait jamais arriver. »
Harry jeta brutalement son club dans le sac et sauta sur la voiturette de golf électrique, fonçant à toute vitesse vers le club-house, traçant le parcours au passage, ce qui lui vaudrait une amende du club. Trente-cinq minutes plus tard, avec un panache de chaleur jaillissant de ses pneus et un moteur prêt à éclater, le chef de la police guida sa chère Jaguar Type E dans la place de parking réservée, sans le moindre souci d'avoir dépassé la limite de vitesse dans une zone bâtie, pratiquement tout le trajet. Les radars répertorieraient plus tard ses excès dans l'intérêt de la sécurité nationale. L'esprit d'Harry s'emballait, son cœur battait à tout rompre. La presse ne devait pas mettre la main sur ça.
Une fois dans les bureaux, Harry se dirigea vers le bureau du sergent Flanagan. Lorsque le personnel de service vit leur chef arriver, ils détournèrent les yeux et essayèrent d'avoir l'air très occupé. Il n’était pas très brillant d’attirer l’attention quand la pression était forte. Mais il n’avait pas besoin de retrouver son sergent, il se contenta de suivre la piste des portes défoncées, des impacts de balles et des officiers gravement blessés, ses pires craintes se réalisant. Cela le conduisit à la base de données nationale sur la criminalité, la NCD, considérée comme le réseau d’information le plus sécurisé au monde. Le matériel de stockage est hébergé dans un sous-sol en béton armé revêtu d’acier de la taille d’un petit entrepôt, avec plusieurs niveaux de cloisons de sécurité physique, des portes verrouillées par minuterie et des réseaux de capteurs électroniques qui rivalisent avec Fort Knox.
De plus, seuls les terminaux sécurisés avec des opérateurs de niveau 1, qui étaient à leur tour contrôlés et surveillés électroniquement quotidiennement, pouvaient accéder à la NCD. Des centaines de demandes d’informations entraient et sortaient de Scotland Yard chaque jour. La quatrième demande la plus courante concernait la comparaison d’ADN. Le Royaume-Uni n’était pas le seul pays au monde à conserver des données ADN dans ses fichiers, longtemps après la résolution des crimes. D’autres données ADN non criminelles étaient également conservées, malgré les protestations en matière de droits de l’homme et les problèmes évidents que cela pourrait créer en cas de faille de sécurité.
C’était ça, la mère de toutes les brèches. La base de données entière avait été compromise. Les pirates s’étaient enfuis avec la quasi-totalité des milliers d’échantillons d’ADN, physiques et numériques. Les officiers des services spéciaux et de la police scientifique s’affairaient déjà en salopette blanche. Le chef devait lui aussi enfiler une salopette s’il voulait constater par lui-même les dégâts, ce qu’il fit bien sûr. Mais, curieusement, les dégâts matériels n’étaient pas énormes, juste quelques portes explosées à ce niveau. Il était donc clair que les voleurs avaient surmonté la résistance à ce stade. C’était le coût humain aux niveaux supérieurs qui était inquiétant. Le Yard ressemblait à une zone de guerre. Cela ressemblait à une opération
militaire.
Complètement dévasté, le chef de la police a essayé de garder son sang-froid, même s'il savait que si cela était possible dans son jardin, aucun endroit n'était sûr.
"Très bien, tout le monde, restez immobile et écoutez",
Harry a hurlé, en se caressant le menton en réfléchissant.
"Il va sans dire que personne ne dit rien à personne à ce sujet. Est-ce clair ?"
Un silence a suivi, où tous ceux qui étaient à portée d'entendre ont hoché la tête.
"Tout le monde doit me faire un rapport. Aucune exception. J'ai besoin de savoir tout et n'importe quoi. Je retourne maintenant à mon bureau et je veux les flux de vidéosurveillance de toutes les caméras, à l'intérieur et à l'extérieur, pendant environ une heure avant cet incident, dans la salle des opérations de surveillance, dans une vingtaine de minutes. Allez-y, messieurs - mesdames. Personne ne part avant que la zone ne soit fermée et sécurisée."
Harry s'est dirigé rapidement vers son bureau, sans observer aucune des subtilités. Il s'est affalé à son bureau et a actionné l'interphone. "Sally ?"
"Monsieur."
« Apportez-moi un thé fort et sucré, si vous le souhaitez, et attendez tous les appels. »
Il décrocha le téléphone de bureau, sélectionnant une ligne sécurisée.
« Bonjour, transmettez-moi le ministre, s'il vous plaît. Oui, chef de police Holland. Oui, je sais que c'est dimanche. »
Harry déverrouilla le tiroir de son bureau et sortit son pistolet automatique de service, un pistolet compact de 9 mm.
« Ministre ? »
« Oui, chef Holland. Qu'est-ce qui est si important pour que vous me dérangez un dimanche ? »
Alors qu'Harry racontait les détails de l'attaque, le ministre de la Justice s'effondra sur sa chaise. Il avait soutenu les plans du chef il y a de nombreuses années, de stocker l'ADN, contre l'opinion publique. C'était bon pour sa carrière. Ils avaient dit que c'était sûr et que cela empêcherait le crime - bon pour quelques points politiques. De toute évidence, il s'agissait d'une attaque terroriste, ou d'un autre groupe en colère contre la société. Mais les manifestants n'ont pas tué de gens. Ce qui était déroutant, c'était le vol. Cela a demandé beaucoup d'efforts et de planification supplémentaires. Pourquoi les pirates n’ont-ils pas tout simplement détruit la base de données ?
Il y avait eu une longue série de ministres de la Justice qui essayaient de contrôler la criminalité en utilisant des méthodes douteuses. Nick Johnson était l’un d’eux, un marchand de blanchiment, qui avait gravi les échelons et appris toutes les ficelles des fonctionnaires, jusqu’à ce qu’il soit élu député. Une fois au courant des véritables agendas, tout ce qu’il avait été obligé de faire était de rester muet. Ne jamais répondre honnêtement à une question et laisser les hauts fonctionnaires diriger le spectacle. Nick Johnson était aussi expert en la matière, gras comme du beurre et écœurant. Tout ce qu’il avait à faire était de s’en tenir au script et ce petit contretemps serait bientôt couvert. Il leur suffisait d’attraper les coupables, ou un bouc émissaire et un tour de passe-passe pour faire diversion.
« Ok Chef, voilà donc la mauvaise nouvelle. Maintenant, c’est votre bazar et vous pouvez très bien le nettoyer. » Harry n’aimait pas qu’on lui dicte sa conduite.
« Je me souviens vous avoir soutenu, ministre, lorsque vous vouliez tabasser un rival. »
« Ok, ok chef, on a gratté quelques dos. Mais, sois un bon gars et attrape les salauds, ou trouve quelqu'un qui saura prendre les choses en main. »
La chaleur. Il y en avait eu beaucoup au fil des ans. Enquête après enquête. Des policiers armés à la gâchette facile avaient abattu plusieurs citoyens innocents, ce qui demandait beaucoup d’explications. La police était largement irresponsable, là où la machine judiciaire coulait comme de la mélasse en hiver. Les enquêtes prenaient des années à aboutir, et les recommandations étaient simplement balayées sous le tapis, comme tant de décisions de la Cour européenne.
Des milliers de condamnations pénales avaient été obtenues dans des circonstances suspectes pour manipuler les personnalités à des fins politiques. Les prisons étaient pleines à craquer, des boîtes à amadou de mécontentement, aliénant encore plus les détenus de la société, au lieu de construire des ponts. Les droits des prisonniers étaient retirés et l’accès aux tribunaux réduit, pour réprimer les protestations. Cela faisait des années que l’État était policier, mais les électeurs n’en étaient pas plus avisés, et les conseillers en communication leur disaient ce qu’ils voulaient croire. Les politiciens gardaient l’horrible vérité pour eux, et la police devenait plus puissante en conséquence. Malheureusement, de telles tactiques avaient engendré toujours plus de mécontentement dans le monde souterrain, qui allait inévitablement déborder un jour.
Les banques contrôlaient en fait les politiciens, qui se contentaient de traire le système eux-mêmes et de fermer les yeux sur l’inévitable effondrement qui en résulterait. Les gens ordinaires étaient extorqués d’impôts et de charges d’intérêts, pour que les quelques chanceux au sommet touchent d’énormes primes pour ne rien faire, si ce n’est fermer les yeux sur les inégalités sociales qu’ils perpétuaient. Une croissance sans fin est bien sûr intenable dans un monde aux ressources limitées. Une croissance zéro aurait dû être l’objectif d’équilibre.
« Ce qu’il nous faut maintenant, c’est quelqu’un d’assez crédule pour ne pas se rendre compte qu’on l’utilise, et avec la bonne image. Une sorte d’intellectuel, un professeur ou un expert qui pourrait diriger un organisme parapublic. L’allusion à un titre de chevalier serait sûre d’assurer la coopération. Vous voyez ce que je veux dire ? »
Harry pensait la même chose. Une fois de plus, il avait obtenu le feu vert officiel qu’il recherchait. Maintenant, qui est crédule et jetable ?
« Ministre, laissez-moi avoir un mémo à cet effet et nous aurons un accord. »
« Ok mon vieux, c’est fait. Maintenant, laissez-moi continuer mon dimanche, voilà un brave type », et sur ce, le ministre de la Justice a raccroché le téléphone.
Maintenant, qu’en est-il de ces images ? S’ils pouvaient attraper les coupables, ils n’auraient pas besoin d’un bouc émissaire. Harry sortit de sa salopette, portant toujours des plus-quatre. Pour de telles occasions, le chef gardait des vêtements de rechange dans un placard mural. Il changea de tenue un peu maladroitement, avec un uniforme bleu foncé et une casquette. On frappa à la porte. Harry appuya du pied droit sur un bouton posé au sol. Une lumière verte s'alluma à l'extérieur et Sally entra dans la pièce en tenant un plateau avec un service à thé en porcelaine et une assiette avec des biscuits.
« Les crèmes anglaises, ça va, monsieur. »
« Dandy. Maintenant, tu peux voir comment ils se débrouillent avec cette vidéosurveillance ? »
Sally posa gracieusement le plateau sur son bureau, sourit, cligna des yeux et se retira rapidement vers son bureau.
Le chef choisit à nouveau une ligne sécurisée.
« Bonjour, passez-moi le général Dunbar. »
Il y eut un silence sur la ligne pendant six minutes interminables.
« Le général, monsieur », répondit une voix rauque de fumeuse. « Désolé pour le retard. »
« Rodney ? »
« Harry. »
« Il se passe quelque chose d'important, est-ce que c'est votre groupe ? »
« Je ne sais pas trop ce que tu veux dire, Harry. Donne-moi un indice ? »
« Savez-vous quelque chose à propos d'une opération secrète sur la base de données ? »
« Non, pas nous, qu'est-ce qui se passe ? »
« Eh bien, laissez-moi vous le dire ainsi, comment se déroule votre projet de super soldat. Des errants ? Des avortons ? »
« Non, dit le général. Bon sang, vous suggérez… »
« Pourquoi ne venez-vous pas à mon usine pour jeter un œil – en civil ? »
« Ça ne me dérange pas si je le fais.
« Trente minutes ? »
« Splendide. »
Le chef sortit de son bureau.
« Sally, gardez-les ouvertes. Je descends à la surveillance. Le général me retrouve dans trente minutes. Pouvez-vous lui montrer où, mon amour. »
« Monsieur. »
Harry se dirigea vers la salle des opérations de surveillance, au troisième étage. En fait, tout le palier était sous surveillance, mais la salle des opérations était le centre névralgique. Il n'y avait aucun dégât à ce niveau, aucun débris à négocier…
A ray of glorious sunshine broke through the heavily laden rain clouds far above, illuminating the southern stretch of the Giles Westhorpe club course. It was a typical English Sunday morning, the church bells were ringing and a gentle breeze played through nearby trees, rustling their leaves occasionally.
A tall, slightly overweight man dressed in a pale cream cardigan and checked plus fours, was lining himself up on the thirteenth for the putt of his life. Right on cue, an extra burst of sunlight highlighted the green’s depressions, as if a director had signalled action. He mentally plotted a theoretical course, and swung his club gently and confidently. The ball trickled to the left of the mark, veered right, then, came back on course at the last moment, to roll right into the thirteenth hole. Four below par: impossibly good luck and his best performance ever. He felt elated and almost danced a jig.
Chief Constable Harry
Holland was a busy man. The only peaceful pursuit and the love of his life, was a game of golf. It kept him sane in an insane world of crime and corruption. Sunday was the one day he indulged his passion. The after hours drinking in the clubhouse, also kept him away from his wife until the afternoon lunch. Many a crime was solved at the nineteenth hole. Just five more holes to sink. Then unexpectedly his pager went off. He would have turned the blasted thing off, but regulations were regulations. He looked down at the screen message: ‘Urgent you call the Yard. Flannigan.’
Blast. Harry knew if he didn’t call, the suspense would ruin his game, and that if he did call, that would also probably ruin his game. He pulled an
old Blackberry from his golf bag top pocket and dialed: Yard. Three rings later, Shaun
Flanagan answered. “Sir. We’ve had a break in.”
“What,” said Harry, who’s we?”
“The Yard. I know Sir. Not only is it true, but you’ll never guess what they’ve taken?”
“Go on.” “Sir, the one thing we promised the public could never happen.”
Harry roughly threw his club into the bag, and jumped on the electric golf cart, setting off at maximum speed for the club house, grooving the course in the process, for which he would be fined by the club. Thirty-five minutes later with a heat plume pouring from his tyres and an engine fit to burst, the Chief Constable guided his
cherished E-Type Jaguar into the reserved parking place, not in the slightest concerned that he’d broken the speed limit in a built up zone, practically the whole journey. Speed cameras would later catalogue his excesses in the interests of national security. Harry’s mind was racing, his heart pounding fit to bust. The press mustn’t get hold of this.
Once in the offices, Harry headed for Sergeant
Flanagan's desk. As the duty staff saw their Chief coming, they averted their eyes and tried to look extra busy. It wasn’t a bright thing to attract attention when the heat was on. There was though no need to find his sergeant, he just followed the trail of smashed doors, bullet holes, and seriously injured officers, his worst fears realised. This led him to the National Crime Database, the NCD, thought to be the most secure information network in the world. The storage hardware for which is housed in a steel lined reinforced concrete basement the size of a small warehouse, with several levels of physical security bulkheads, time-locked doors and electronic sensor arrays to rival Fort Knox.
In addition, only secure terminals with level one operators, who were in turn vetted and electronically monitored daily, could gain access to the NCD. Requests for information flowed into and out of Scotland Yard by the hundreds, daily. The fourth most common request being for DNA comparison. The United Kingdom was
not the only country in the world to maintain DNA on file, long after crimes had been solved. Other non criminal DNA data was also kept, despite human rights protestations and the obvious problems this might create if there was a security breach.
This was it, the mother of all breaches. The entire database had been compromised. The highjackers had made off with almost all the thousands of DNA samples, both physical and digital. Special Branch and forensics officers were already milling around in white overalls. The Chief too had to pull on overalls if he wanted to see for himself the damage, which of course he did. But, oddly enough, there wasn’t much damage, in hardware terms, just a few doors blown open at this level. Clearly then, the thieves had overcome resistance by this time. It was the human cost at the upper levels that was worrying. The Yard looked like a war zone. It looked like a military operation.
Utterly devastated, the Chief Constable tried to retain his composure, even though he knew that if this was possible in his back yard, nowhere was safe. “Alright everyone, stand still and listen,” Harry bellowed, as he stroked his chin thinking. “It goes without saying that nobody says anything to anyone about this. Is that clear?” A silence followed, where all those in hearing range nodded. “Everyone is to report to me. No exceptions. I need to know anything and everything. Right now I’m going back to my office and I want the CCTV feeds from all cameras, inside and out, for about an hour prior to this incident, in the surveillance operations room, in about twenty minutes. Get onto it gentlemen - ladies. Nobody leaves until the area is sealed off and secured.”
Harry briskly marched to his office, without observing any of the niceties. He slumped at his desk and flicked the intercom.
“Sally?”
“Sir.”
“Bring me a strong sweet tea will you love and hold all calls.” He picked up the desk phone, selecting a secure line. “Hello, put me though to the minister please. Yes, Chief Constable
Holland. Yes, I know it’s Sunday.” Harry unlocked his desk drawer and took out his service automatic, a compact 9mm pistol. “Minister?”
“Yes Chief
Holland. What’s so important you’re disturbing me on a Sunday?”
As Harry relayed details of the attack, the justice minister slumped in his chair. He’d backed the Chief’s plans many
years ago, to store
DNA, against public opinion. It was good for his career. They’d said it was safe and would prevent crime – good for a few political brownie points. Obviously, this was a terrorist attack, or some other group with a grudge against society. But, protestors didn’t kill people. The puzzling thing though was the robbery. It took such a lot of extra effort and planning. Why didn’t the highjackers just destroy the database?
There had been a long line of justice ministers trying to control crime using questionable methods.
Nick Johnson was one of them, a whitewash merchant, who’d risen through the ranks and learned all the dirty civil servant tricks, until voted an MP. Once privy to the real agendas, all he’d been required to do was stay tight lipped. Never answer a question honestly and let the senior civil servants run the show.
Nick Johnson was as expert at this, greasy as butter and sickly sweet. All he had to do was stick to the script and this little hiccup would soon be covered up. They just needed to catch the culprits, or a scapegoat and some diversionary slight of hand.
“Okay Chief, so that’s the bad news. Now this is your mess and you can jolly well clean it up.” Harry did not like being dictated to. “I seem to remember backing you minister, when you wanted a rival roughed up.”
"Okay, okay Chief, we’ve scratched a few backs. But, be a good fellow and catch the bastards, or find a do-gooder to take the heat.”
Heat. There’d been plenty of that over the years. Enquiry after enquiry. Trigger happy armed officers had shot several innocent members of the public, which took a lot of explaining. The police were largely unaccountable, where justice machinery flowed like treacle molasses in winter. Enquiries took years to conclude, and recommendations just swept under the carpet, like so many European Court rulings.
Thousands of criminal convictions had been obtained in suspicious circumstances to massage figures for political purposes. Prisons were full to bursting point, tinder boxes of discontent, further alienating those within from society, rather than building bridges. Prisoners rights were taken away and access to the courts cut, to quell protest. It had been like a police state for years, but the voting public were none the wiser, where spin doctors told them what they wanted to believe. Politicians kept the awful truth to themselves, and the police became more powerful as a result. Unfortunately, such tactics had bred ever more discontent in the underworld, which inevitably would spill over one day.
The banks effectively controlled politicians, who’d been happy to milk the system themselves and just keep their eyes closed to the inevitable meltdown this would lead to. Ordinary people were milked of taxes and interest charges, to keep the lucky few at the top drawing huge bonuses for doing very little, except turning a blind eye to the social inequality they were perpetuating. Never ending growth is of course unsustainable in a world of finite resources. Zero growth should have been the equilibrium target.
“What we need now, is someone gullible enough not to realise he is being used, and with the right image. Some kind of intellectual, a professor or expert who might head a quango. The hint of a knighthood would be sure to secure cooperation. Catch my drift?” Harry was thinking the same thing. Once again he’d got the official go ahead he was after. Now who’s gullible and disposable? “Minister, let me have a memo to that effect and we’ve got a deal.”
“Okay old boy, done. Now let me get on with my Sunday there’s a good chap,” and with that the justice minister put the phone down.
Now, what about that footage. If they could catch the culprits, they’d not need a patsy. Harry climbed out of his overalls, still wearing plus-fours. For just such occasions, the Chief kept a change of clothing in a wall cupboard. He somewhat clumsily swapped outfits, with a dark blue uniform and cap. There was a knock on the door. Harry pushed a button on the floor with his right foot. A green light flashed outside and Sally entered the room holding a tray with a china tea set, and a plate with biscuits. “Custard creams okay sir.” “Dandy. Now, can you see how they’re doing with that CCTV?” Sally gracefully placed the tray on his desk, smiled, blinked and retreated to her desk, briskly.
The chief again selected a secure line. “Hello, put me through to General
Dunbar.” There was silence on the line for six interminable minutes. “The General sir,” came back a husky female smokers voice. “Sorry for the delay.”
“Rodney?”
“Harry.”
“Something big is going on, is it your crowd?” “
Not sure what you mean Harry. Give me a clue?”
“Do you know anything about a covert op on the database?”
“No not us, what’s the heads up?”
“Well, let me put it this way, how is your super soldier project coming on. Any strays? Awols?”
“No, said the General. Christ, are you suggesting …..” “Why don’t you come to my factory and take a look see – plain clothes?”
“Don’t mind if I do. “Thirty minutes?” “Splendid.”
The chief exited his office. “Sally, keep them open. I’m going down to surveillance. The General is meeting me in thirty. Can you show him where love.”
“Sir.”
Harry made his way to the surveillance operations room, on the third floor. Actually, the whole landing was surveillance, but the operations room was the central hub. There was no damage on this level, no debris to negotiate …….
PROLOGUE
INNER
CIRCLE OF SIX - Nazi funded medical human research laboratories Joseph
Mengele's Fourth Reich escape to Brazil reserve plan.
CHAPTER
1. THE
POISON ASP - The Queen of the Nile takes her own life with an
Egyptian cobra in a suicide pact with Mark Antony CHAPTER
2. WRATH OF THE GODS - The destruction of
Thonis and Alexandria in 365 AD, a tsunami sinks the ancient city port CHAPTER
3. NEW WORLD ORDER - A plan
by Neuwelt Rittertum knights to regenerate Aryan supremacy without a war CHAPTER
4. CYBERCORE
GENETICA - Nano computer technology is purchased at an auction by a
Neuwelt Rittertum knights CHAPTER
5. INCUBUS - Roberta
Ferrara secures the expertise of Franco Francisco for knights of the New
World Order: Neuwelt Rittertum
CHAPTER
6. SPLICE
- Klaus and Eva von Kolreuter find a way to live forever using cloning
technology; Genonimo Investments, Geneva
CHAPTER
7. TREMORS - Cleopatra's
tomb lay lost for centuries. Until a shift in the tectonic
plates triggered a tremor off the coast of Alexandria
CHAPTER
8. PANAMANIAN
RUNNING MAN - Alexis Luther is clocked on a Panamanian beach, as the
world's fastest human runner
CHAPTER
9. THE AMAZON - John
and Dan wend their way up the river to Manaus, to meet Charley Temple and
Jack Mason, CIA CHAPTER
10. TOMB
RAIDERS - Safiya
Sabuka and Musa
Bomani dive among sifting sands to discover
precious artifacts and golden treasures. CHAPTER
11. SCOTLAND
YARD - Corrupt police Chief Constable Harold Holland plans to cover
up theft of DNA database with MP Nick Johnson
CHAPTER
12. OPERATION
ALEXANDRIA - Neo-Nazi occultists recover Cleopatra's
sarcophagus from underwater tomb near Palace
CHAPTER
13. KIDNAPPED - Charley
Temple is captured by Neuwelt Rittertum guards while breaking into their
laboratory near Manaus
CHAPTER
14. UNESCO -
Catholic Church fear grave desecration heritage
theft, asks agencies for help. Interpol issue Red Notice
CHAPTER
15. REINCARNATION -
Neuwelt Rittertum clone Cleopatra in Francisco's
RepliVator™, uploading synapse sequence and implanted memories
CHAPTER
16. FULL STEAM AHEAD - Storm speeds to Thonis, then uses the Swann's AI
sensors and the Ark
database to find tomb has been plundered
CHAPTER
17. RITUAL SACRIFICE - The Baron prepares a drugged Cleopatra for ceremonial
unification with her royal bloodline
CHAPTER
18. SANCTUM
INTERRUPTUS - John finds secret Neuwelt hideout near Alexandria,
disturbs ritual - rescues Cleopatra, arresting conspirators
CHAPTER
19. THE CHOSEN ONE - The reincarnated Cleopatra falls for her rescuer. John
falls under the magic spell of the reincarnated Nile Queen
CHAPTER
20. MILITARY
INTERVENTION - The military detain Cleopatra to appease stakeholders, despite media
& medical protests. Storm distraught
CHAPTER
21. DÉJÀ VU - History repeats itself,
military lock up technology as gross violation of human rights, John left disillusioned: FINALE
FOR NOW
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